Едва не пропал вчера во время пробежки по лесу, начинавшейся очень мирно. Весна, солнце, все дела. На лесных перекрестках грязно и болотисто, на дорожках — рыхлый лед, на склонах оврагов — лед стеклянный и такой, опасный.
Ну ничего, бегу, борюсь с трудностями, берегу лодыжки, слушаю по радио, как менты гоняют Навального, «они же дети», все такое. Подбегаю к пруду, очень внимательно спускаюсь, напрягаю все связки, чтобы держаться за лед, чуть расслабишься — и на заднице в воду. Преодолеваю спуск и понимаю, что вместо мостика, к которому я стремился — синие море, священный тархун.
Чешу в затылке: дорога домой идет через тот берег. Назад подняться нереально — оступишься и сверзишься. Делать нечего — в обнимку с березой начал карабкаться назад. Балансировал на грани утопления и позора, когда мне протянули руку. Передо мной вихрастый пацан со скатанным канатом на груди.
— А как вы, с позволения спросить, пересекли сей разлив?
— По дну, — отдуваюсь я.
— Не понял?
— Шучу. Тут дороги нет, только понял я это слишком поздно.
— Так, ясно. Все наверх, — оборачиваясь, командует он. По его команде из леса выходит человек пятьдесят детей, от первого до десятого класса. И с ними бодрый старик. Отличная команда, приятно было посмотреть. Деловитые и целеустремленные.
